Ещё одна вещь в копилку моих ножичков в спине, которые я в последнее время коллекционирую помимо собственного желания.
Я не могу понять одной вещи, вот ты бросила меня, говоришь, что не разлюбила, но… почему ты мне не пишешь первой? Почему я чувствую себя так, как будто я виноват перед тобой за то, что ты со мной сделала? Неисповедимы пути человеческие. И я буду стараться не писать, буду продолжать говорить с тобой в своей голове, буду думать о тебе и произносить "Я тебя люблю" всякий раз, когда вспоминаю о том, что ты есть на свете. Невыносимо обидно. Обидно от того, что я тебе не интересен больше. И интерес скольких пришлось задвинуть подальше, но ради чего? Ради того, чтобы остаться совершенно одному?
Моя любовь — это одержимость тобой. Это больная любовь больного человека.