Я не умею пить и веселиться. В какой-то момент что-то переклинивает и я сижу посреди тусы в телефоне с грустным лицом. И каждый, блять, считает своим долгом спросить о том, почему я грустный и не сосал ли я хуй невкусный.
Мне не весело. Мне просто не весело. Каждый раз я заглядываю в стакан в надежде на то, что я не буду загоняться, заикаться, сдерживать слёзы безо всякой на то причины, но этого не происходит. Суицидальные мысли снова стали верным спутником каждого прожитого дня. Я чувствую себя отвратительно. Плохо. Паршиво. Зал не стал для меня выходом, но мне нравится доставлять себе такую боль, так что какая-то отдушина в этом есть. Осталось записаться на какие-нибудь единоборства, чтобы кого-нибудь там пиздить и чтобы пиздили меня.